de poesía

La verdad es que varias personas me han hecho participe de su animadversión a la poesía (cuanta incultura), a mi la verdad siempre me ha encantado, para mí de pequeña sustituían a las letras de las canciones, algunas tienen ritmo, cadencia, verdades a medias, mentiras ciertas, símiles, metáforas y paradojas, como las canciones, como la vida misma, y como tal no todas las poesías al igual que las canciones tratan de la primavera, del piar de los pájaros, del desamor, del amor, si no que hay variedad para todo, el que dice eso es que solo conoce a Bécquer, R. de Castro y los románticos de hace dos siglos, creo, poesía es aire, es todo lo que rodea, no solo un tonto recitando con cara de alelado, sino una puesta de sol, una mirada de amor, una sonrisa, una y tantas cosas.

Por eso a los que no les gustan la poesía, que me parece muy bien, cada uno con sus gustos, pero que para demostrar que se puede saber insultar con arte, esto es con poesía, me remito a un buen poeta, uno de mis preferidos, Cernuda muy profundo, en un pequeño poemita, chascarrillo diría yo,

Lo cretino, en ti
no excluye lo ruin.
Lo ruin, en tu sino
no excluye lo cretino.
Así que eres, en fin,
tan cretino como ruin.

Lo veis? Un buen poema para lanzar el guante del insulto, no hace falta ser soez como otro gran escritor, gallego para más señas que tiene adoración por lo escatológico, y sobre todo por su saber joder jodiendo pero para escatológico me quedo con un poeta del Siglo de Oro y su compinche del mismo Siglo, sí, hablamos de Mortadelo y Filemón, perdón de Góngora y Quevedo, el último al primero le caricaturizó con la famosa “érase un hombre a una nariz pegado….” Estos dos amigos se hicieron un nombre como poetas pero también sabían insultar con arte con tino o hacer poesía de cualquier ordinariez, como la vida misma, es famoso el “Gracias y desgracias del ojo del culo” pues mira, si, hasta se hace poesía con lo que ahora solemos escribir en las puertas de los aseos, el típico chiste que Quevedo en esta obra lo dice mejor, que por algo era poeta:

No hay contento en esta vida
que se pueda comparar
al contento que es cagar.

Luego estan las desgracias que llega hasta la decimosexta y la última que es el no va más en cuanto a escatológico, y todo eso se escribió la tira de tiempo, para que luego digan que la poesía es cursi y de ñoños, si hasta León Felipe le puso una poesía a Ana Frank, o Miguel Hernández aprovecho la fuerza de la poesía para que ante las quejas de su mujer de que el niño solo comía pan y cebolla, se encerró en la cárcel y compuso una oda sencilla y triste, una canción de cuna intimista, dura y concisa. (como la vida misma)

Poesía también puede ser un simple número, un símil entre las matemáticas y la vida, la poesía es aprendizaje, se pueden hacer poemas hasta del famoso número pi: (que por cierto dedico a mi matemática favorita, claro, que es la única que conozco)

El admirable número Pi

tres coma uno cuatro uno.

Las cifras que siguen son también preliminares

cinco nueve dos porque jamás acaba.

No puede abarcarlo seis cinco tres cinco la mirada,

ocho nueve ni el cálculo

siete nueve ni la imaginación,

ni siquiera tres dos tres ocho un chiste, es decir, una comparación

cuatro seis con cualquier otra cosa

dos seis cuatro tres de este mundo.

La serpiente más larga de la tierra suma equis metros y se acaba.

Y lo mismo las serpientes míticas aunque tardan más.

El séquito de dígitos del número Pi

llega al final de la página y no se detiene,

sigue, recorre la mesa, el aire,

una pared, una hoja, un nido de pájaros, las nubes, hasta llegar

directo al cielo,

perderse en la insondable hinchazón del cielo.

¡Qué breve la cola de un cometa, cual la de un ratón!

¡Qué endeble el rayo de un astro si se curva en la insignificancia

del espacio!

Mientras aquí dos tres quince trescientos diecinueve

mi número de teléfono la talla de tu camisa

el año mil novecientos sesenta y tres sexto piso

el número de habitantes sesenta y cinco céntimos

dos pulgadas de cintura una charada y un mensaje cifrado

que dice vuela mi ruiseñor y canta

y también se ruega guardar silencio,

y se extinguirán cielo y tierra,

pero el número Pi no, jamás,

seguirá su camino con su nada despreciable cinco

con su en absoluto vulgar ocho

con su ni por asomo postrero siete,

empujando, ¡ay!, empujando a durar

a la perezosa eternidad
(Wislawa Szymborska)

Iba a poner otra poesía sobre el insomnio, uno muy bueno de Gioconda Belli porque es lo que padezco y sufro últimamente y una escribe sobre sí misma, a falta de otras cosas, pero me da que la clase poética ya termina, el que haya llegado hasta aquí, mi más agradecida enhorabuena, sobre todo si no le gusta la poesía y como premio por llegar, le dejo varias preguntas sin respuesta, para que le deis un poquitín al coco, que también hay que trabajarlo:

- ¿Por qué el pan de molde es cuadrado, si el chóped, el salami, la mortadela y el chorizo son redondos? ¿La culpa es de los tranchetes? Yo personalmente creo que es de la vaca que ríe, pero no soltaré prenda. Si tenéis otra opinión, me gustaría saberla.
-¿Por qué en todas las películas de terror siempre sale una puerta cerrada bajo la cual asoma una gran luz brillante? ¿Qué hacen los fantasmas ahí detrás? ¿Fotocopias? Joe, ché, ya me han vuelto a pillar vaciando la nevera, firmado: Casper. Si alguien tiene alguna otra sugerencia para tal preguntilla que lo diga, o cierre la nevera.
-Si todos los derechos son reservados, qué pasa con los zurdos? Esa es una buena pregunta si eres zurda, si eres diestra alégrate.
-Si el pez nada…. La vaca todo. Ese me ha encantado, todo para mi, lo quiero todo.
-Si la piscina es honda…. El mar es toyota? Pues no sé igual por esa norma el cielo es Suzuki.
-¿Por qué en este mundo, hasta los ceros, para ser algo, tienen que estar a la derecha? Digo yo, porque si no serías un cero a la izquierda y un uno en el centro.

Mejor me voy a dormir, a soñar con lo q venga, que ya sueño yo despierta, o dicho poéticamente me voy a hacerle el amor a mi cama, acariciar mi almohada, gemir a la sábana y abrazarme al fantasma de mi ex, sentir el calor de la memoria de sus suspiros satisfechos en mi nuca y el ronroneo de la existencia.